Конкурс для форумчан!

[Алтын кыс]

Ну можно и не делать, у каждого ведь свое право и свое слово

[New]

Мой голос - конкурсанты №1 и №4. Особенно порадовал "О вреде курения" :)

[nighttman]

По моему нескромному мнению :

вариант 1

+100 . Супер . Остальное слишком надуманно и искуственно . Вариант 3 вобще похож на выдержку из дамского романа , из этих из разряда "он , она , кровь , любовь , осколки сердца , розы" и прочая ... Вариант 4 пока не допер как охарактеризовать , там свои тараканы

[Алёнка]

радует, что параллельно выкладыванию творений, идёт некая обратная свзяь. Только одно не радует, человечество, которое не творит склонно больше критиковать и осуждать. Дума, что для авторов важно мнение других, но творчество это как беременность... пока не родишь ... а потом уже будешь думать что с этим делать.

[MaSe]

Конкурсант номер 5

Продавец ветра.

Я продавец. Мой товар разложен сейчас на площади маленького средневекового городка, на окраине рынка. Что это за город? Да я и не знаю, честно сказать. Меня давно не интересует, как называются те города и села, куда я попадаю вот уже много-много лет по чьей-то странной прихоти. Я честно пытаюсь продать свой товар и всего лишь.
Хрустальные накрепко закупоренные флаконы переливаются на солнце.
- Что это у вас?- визгливый голос старой тетки выводит меня из сонного состояния. Что, я спрашиваю, вы продаете??
Тетка начинает терять терпение. Наверняка, у нее муж-подкаблучник, трое или четверо прыщавых отпрысков и вечная забота о том, как бы не прогадать. Нет, она точно у меня ничего не купит.
- Я продаю ветер.- все же отвечаю я.
- Сумасшедший,- бросает она мне и отходит к лоткам с капустой.
Я улыбаюсь. Сносить насмешки гораздо легче, когда твое обличье отвратительно для других: длинный горбатый нос, кустистые брови, да вдобавок к этому хромота и невысокий рост.
Годы странствий научили меня видеть людей рентгеноскопически. Впрочем, рентген будет изобретено через сотни лет. А пока я сижу, греюсь на солнышке и рассматриваю свой чуднОй товар.
Вот это ветер с океана, легкий бриз, в котором смешались запахи моря, солнца, песка. Это ветер надежды. Он солоноватый.
А вот та бутылочка, с едва заметным лиловым оттенком, это ветер альпийских гор. Травы, цветы, деревья.. Наверное, его собрали в июне, когда распускается множество цветов, поэтому в нем есть чуть-чуть цвета.
В третьей бутылочке с краю заточен ветер мрачного подземелья, затхлый и тяжелый сквозняк. Не посчастливится тому, кто приобретет ее.
Представьте, и у меня все-таки бывают покупатели. Пусть они не толпятся в очередях как за капустой и свежим сыром, но они бывают. И их выбор никогда не случаен.
- Мама, давайте купим! Смотрите, какой красивый флакончик! Я налью туда розового масла.
Мои глаза прикрыты, но я точно знаю, какой флакончик выбрала девушка. Это ветер с пепелища Содома и Гоморры. Розовое масло нужно ей, чтобы ее кожа была гладкой и нежной под пальцами любовника. Как раз в то самое время, когда она придается плотским забавам, ее мамаша отчаянно ищет партию своей детке, чтобы, обменяв ее красоту и невинность, войти наконец-то в общество.
- Заснул ты там что-ли, урод хромой? Мамаша рявкнула прямо у меня под ухом.
Сколько стоит твоя дрянь? Небось, дерешь с три шкуры за такое дерьмо. Знаю я вас.
- Не так и дорого. Всего одно воспоминание.
Я честный продавец, что бы она ни говорила. Поэтому я добавляю.
-Это воспоминание я выберу сам.
- Пойдем отсюда, дочка. Ты не видишь, что этот хромой сумасшедший?!
Наверняка, у него еще и лишай, и еще какая-нибудь зараза.
Дочь неохотно отходит от лотка. Она согласна и на гипотетический лишай, лишь бы легко и сладострастно скользить в объятиях своего любовника. А ведь он бросит ее вскорости. Она, конечно, этого не знает. И не узнает, пока так все и не произойдет.
День клонится к закату. Еще один день из череды бесконечности. Где я окажусь завтра? Может, на улицах Нью-Йорка среди небоскребов и снующих людей. Может, среди воинов, идущих крестовым походом на соседнюю страну. Может..может..может..
Солнце наполовину скрылось за горой. Я собираю свой товар в короб.
- Простите.. Вы не могли бы продать мне ваш флакон. Правда, у меня совсем мало денег.
Девушка не врет. Она красива, но бедна и похоже порядком несчастлива.
- Мне не нужны деньги.
В ее глазах загорается робкий огонек надежды. И тут же гаснет. Не раз этой бедняжке приходилось сталкиваться с гнусными предложениями.
Я торопливо говорю:
- Мне нужно всего одно ваше самое яркое воспоминание, и ветер ваш.
- И всё?- в голосе недоверие.
- И всё. Но разве это мало?
Действительно, разве этого мало? В основном, человек живет прошлым. В прошлом его душа, и мысли, и чувства. Если бы человек был свободен от прошлого, он мог бы творить настоящее и будущее. Любыми красками, звуками, запахами..
- Я согласна.
- Тогда выбирайте.
Она осматривает все флакончики внимательно и с волнением, как будто сейчас, в этот закатный час на площади затерянного в горах средневекового города решается ее судьба. В принципе, так оно и есть.
Взгляд девушки останавливается на одном флакончике. Мое сердце начинает учащенно биться. Выбор никогда не бывает случайным. Сотни нитей переплетаются, создают сложный, невидимый человеку узор Судьбы. Нити сходятся, меняют свой цвет, создают рисунок. Выбор, ежедневный, ежечасный выбор – это те самые нити. Только не передумай, девочка.
- Мне вот этот. Что я должна сделать, чтобы отдать вам мое воспоминание?
Я достаю хрустальный флакон, похожий на те, что выставлены. Но он особенный. Там нет ветра. Флакон на три четверти заполнен маслянистой на вид жидкостью. Мое сердце бьется, как пойманная в капкан мышка.
- Вам нужно положить свои руки на флакон и ни о чем не думать. Я все сделаю сам.
Она кладет свои тонкие кисти с голубыми прожилками вен на хрусталь. Мои руки поверх ее. Сквозь призму хрусталя преломляется последний луч солнца. Я забираю у нее самое дорогое из ее прошлого, единственное светлое воспоминание. Воспоминание, выпестованное мечтами, слезами, надеждами и отчаянием. Девушка-сирота отдает свое единственное воспоминание о матери и отце. Жестоко? Ничуть. Я освобождаю ее от прошлого. Для будущего.
- Всё. Флакон ваш. Удачи!
Я подаю ей флакон с ветром, собранным в садах Эдема. Неплохой выбор, не так ли? Впрочем, бедняжка его чем-то заслужила. Тот, Кто Знает сказал мне, что несправедливости нет, и человек получает ровно то, что заслуживает. Никаких авансов и просроченных платежей. Никаких «а вдруг..». Вам кажется, что люди вокруг злы и эгоистичны? Нет, это внутри вас зло и эгоизм, и подобное притягивает подобное.
Девушка бережно берет флакон и покидает площадь. Что с ней будет? Она откроет флакон, ветер вырвется наружу, закружит ее, подхватит и унесет. Куда? Не знаю точно куда. Мне это безразлично, все равно ничего плохого с ней не произойдет.
Мне же никогда не открыть флакона, у меня другая судьба, и это тоже результат моего выбора. Флакон с воспоминаниями пополнился еще чуть-чуть. Когда он будет полон, мой невидимый и всевластный хозяин вернет мне мою свободу. Свободу..

[Гость]

Только одно не радует, человечество, которое не творит склонно больше критиковать и осуждать.

Эт нормальный процесс. Потребителю нет дела до мук творчества, в которых создавалась вещь, ему важно только качество результата.

[Base-T]

если честно, меня когда обуревают эти самые муки творчества,
сразу бросаю заниматься этим самым творчеством.

вымученные слова и музыка, сразу видны, особенно через некоторый промежуток времени...
(есть они конечно и у меня, но ими хорошо печку растапливать.)

ну 4 и 6.

[MaSe]

конкурсант номер 6

Стишок о мамонтёнке.

Случайности, воля, любовь до гроба.
И вера в судьбу, ожидание встречи.
Вы вместе? Одно вы? Иль чья-то утроба,
Украла у вас, вас самих, да беспечность.

И лужи под солнцем, и небо под нами,
И волны, и ветер, и мокрые ставни
И вот хмурый дождик, да целыми днями.
Но лето ушло, мы свободными стали.

И кто-то остался, а кто не вернувшись,
Забылся на дальней, холодной чужбине.
И тихо заснув, или может проснувшись,
Отправился вдаль на подтаявшей льдине.

Отмечены болью, на душах проба,
Не вера, но воля, и нам не перечить.
Мы больше не твари, разбита хвороба,
И кто-то смеется, и есть где-то вечность.

[MaSe]

конкурсант номер 7

Черная маска печали,
Белая маска надежды,
Кто это знает, кто рассудит спор,
Даст свой совет невежде.

Каждый хочет быть выше,
Кто-то хочет быть лучше.
Мы предполагаем, не располагаем.
И все рассудит случай.

Мы об одном мечтали
Но получили другое.
В мечтах мы солнце рукой доставали.
На яву обожигались звездою.

Стекла, решетки, стены.
Золота цепи, оковы.
В жизни бывают свои перемены,
Но часто мы к ним не готовы.

Желая остаться собою,
Мы меняемся быстро.
И оставляя свой след в истории.
Идем по дороге тернистой.

------

Водка – депрессант.

Я наливаю в граненый стакан,
Водки себе немного,
Этот напиток я выпью сам
Так, не сказав не слова.
Буду сидеть и свет не включу
Сигаретой стол освещая,
Я уже ничего не хочу,
А что я хочу я не знаю.

А сегодня ни к чему не готов,
Хоть сегодня уже я не болен.
Я ведь сделал вчера семь глотков,
Водки, воздуха, неба и моря.
Я сделал вчера себе душу,
Тело вылепил, лучше не скажешь,
Буду жить и ни чем не нарушу,
Тонких нитей жизненной пряжи.

----

так... про любовь.

Я даже не знал, что все так просто,
Я не хотел отдаваться любви.
Но она унесла меня на свой остров
Родила меня заново, прежде убив.
Ты моя прелесть и моя нежность.
Сегодня я понял, что за тоска
Толкает на смелость, где ты неизбежность,
И ты на всем свете нужна мне одна.

[MaSe]

конкурсант номер 8

Все что здесь есть написано в глубочайшем раздумье, иногда в депрессии..

Философско-мыслительное,
пришедшее в голову вспышкой,
стихотворение

"АнтиМир"

Небо без облаков,
Реки текут без воды,
Драка без кулаков
И стол на пиру без еды.
Разборки без косяков,
Без яблонь стоят сады,
Озёра без берегов,
Без влюбленных пустуют кусты.
Без моря плывут корабли,
Без неба летают птицы,
Без смысла вокруг стихи,
Жевачка без мяты с корицей.
Без цвета художника кисти,
Без снега зимняя стужа,
Без смысла политиков мысли,
Без грязи чистая лужа.
Сонната звучит без звука,
Без водки идет гулянка,
Без мины мертвая скука,
И учитель без валерьянки.
Без текста печатают книги,
Ирак без армии НАТО,
Санта-Барбара без интриги,
Веселый Роджер без злобных пиратов.

Без акцента на русском грузины,
Без мела в школе доска...
И секс без тонкой резины,
Без кольца на пальце рука.
Без юмора анекдоты,
И без пистолета бандит,
Без гавани параходы,
Без носителя паразит.
Без воблы соленой пиво,
И осень без желтых тонов,
Модель не выглядит стильно,
Могилы стоят без крестов.
Турист без йода с зеленкой,
Раввин без кошерной еды,
Проститутка с девственной пленкой
Скалолазы без высоты.
И в фильме нету героя
И в сказке не happy end,
Пчелы без общего роя,
Магнат не получит процент.
Без магии колдуны,
Без солнца утро наступает,
Сидят на зоне без вины,
Без пива немец отдыхает.

Что-то всегда без чего-то бывает,
Мы часто то не замечаем...
От кого-то кто-то что-то скрывает
И этим друг друга мы убиваем.

Без смысла рифмы я написал,
Но это души порыв.
и если кто не осознал:
Нам сделать надо перерыв.
02.10.03


***

"Линия"

Заботы, время, состраданье,
Мечты, дорога, синяки,
Убийство, суд и оправданье,
Вода, два берега реки.
Работа, мысли и усталость,
Дожди, снега, жара, июль,
Слеза и боль на сердце малость,
Дыра внутри от друга пуль.
Огонь, табак и алкоголь,
Пустые женские тела,
Душа, глаза, вода и соль,
Болезнь, сестра, стена, игла.
Дорога, пыль, мираж и бог,
Луна, веревка, мыло, стул,
Игла и шприц, переполох,
И свет, и ангел, тихий гул.
Могила, крест, цветы и рай,
Пустая память, вновь слеза,
Весна и март, весна и май,
Дожди, огонь, вода, гроза...

***

"Тревога"
Развеселить себя каким-нибудь желаньем
Расхохотаться как бы просто, как бы невпопад,
Но мысли выбиты из глаз одним страданьем
И след остался на щеках в две линии подряд.
На память долгую и светлую остался он,
О том что было в памяти со мною и всегда.
И снова ночью мне приснился срашный сон
Бессоница замучила, замучили меня прошедшие года.
Во снах моих, не просто странных и жестоких,
Мне снится вечность, что была всегда со мной,
Людей мне близких для меня банальные пороки,
Стремящихся сказать, что в этом мире я изгой.
...И снова ночь прошедшая без сна, и снова сигарета,
И снова в памяти одна она, и снова нет ответа...
И снова сердце заставляет в этом мире жить,
И вновь одна она, и вновь желание её забыть...

***

Ну и, конечно,
"Поэту".

Открой, поэт, свое, живое,
Оставь нам истину свою,
Пиши, чтоб помнили былое,
Освободи живущую струю.

Пиши, чтоб помнили потомки,
Не забывали нас с тобой:
Всю жизнь стоим у самой кромки
И ждем божественный покой.

Читай стихи, поэт мгновенья,
Пером вгоняй в бумагу боль,
Живи судьбой от вдохновенья,
Играя жизненную роль.
29.11.2005

[MaSe]

еще есть желающие или пора голосование замутить?

[New]

Только одно не радует, человечество, которое не творит склонно больше критиковать и осуждать

Ну а куда деваться. Если люди выкладывают свое творчество, то должны быть готовы, что кто-то окажется лучше, а кто-то не понравится никому

ЗЫ "Продавец ветра". 1 место. Гран-при :) Александр Грин и Патрик Зюскинд вспомнились сразу. Чувствуется уверенная рука. Законченное, зрелое произведение, сияет правильными гранями, как алмаз

[The Other]

еще есть желающие или пора голосование замутить?

Мне кажется, что целесообразно сделать две темы-два опроса: проза и поэзия, сохранив номера конкурсантов.

[MaSe]

еще есть желающие или пора голосование замутить?

Мне кажется, что целесообразно сделать две темы-два опроса: проза и поэзия, сохранив номера конкурсантов.

согласен, главное определиться когда голосование затеять...

[FlyAndrew]

предагаю всем участнегам, за муки творчества, по сто грамм молока