Источник Тёмного Творчества
Модератор: Модераторы
-
Jesus Great
- Магистр Сатанист
- Сообщения: 2118
- Зарегистрирован: 02 июн 2007, 21:53
Marvel писал(а):Блиииин, я опять много пропутила=) Всего-то 2 раза была в галактике и никогда в жизни не играла в боулинг! Все, застрелиться - и не жить!=)
А Смит, думаю, улыбается... Только во сне...=) Когда что-нибудь приятное видит...=)
оооооо.....оооооооо....ооооооооооо!!!!!!!!
во сне...
как же до меня такая прелестная картина сразу не дошла?!
Марвел, что ты переживаешь...я ни разу не была в галактике.
В боулинге соотвественно.
Ты б лучше на Тимоти Лири трафа не пожалела, чем так убиваться
-
Jesus Great
- Магистр Сатанист
- Сообщения: 2118
- Зарегистрирован: 02 июн 2007, 21:53
а на фотографиях и грустная есть!
http://forums.gorny.ru/viewtopic.php?t= ... c&start=30 под аккаунтом "гость"
http://forums.gorny.ru/viewtopic.php?t= ... c&start=30 под аккаунтом "гость"
-
Count_Raven
- Местный Бог
- Сообщения: 2526
- Зарегистрирован: 14 окт 2004, 18:48
- Контактная информация:
А я хожу в галактику и в светофор. Бухаю и хожу на риаллайф. Тусуюсь с гопниками, бандюгами, шпаной и наркоманами и занимаюсь всякой дурью. И в этом нахожу некоторые интересные вещи для себя. Правда дом2 не смотрю и Петросяна ненавижу 
А вот изучать существование различных слоев населения для меня более чем увлекательно. Даже морды иногда друг другу бьем с гопами. Потом на утро такие ощущения 
Анхен, желаю тебе скорее достичь просветления. А я пока достигну просветВления.
А вот изучать существование различных слоев населения для меня более чем увлекательно. Даже морды иногда друг другу бьем с гопами. Потом на утро такие ощущения Анхен, желаю тебе скорее достичь просветления. А я пока достигну просветВления.
-
Demonoriz
- Президент организации ЧДД
- Сообщения: 215
- Зарегистрирован: 13 фев 2007, 03:09
- Откуда: Заринск
- Контактная информация:
+Некромагия готов+
Её волосы и запах! Она та самая, что ему нужна.
Она та самая труЪ-эмочка - прекрасная половина его
труЪ-готической депрессии. Она пыталась говорить с ним, и
он верил, что она не мертва. Она может меняться, в ней есть
жизнь. Но в нём-то её уже нет! Он говорил ей о том, о чём ей
никто не говорил, и не скажет. Теперь всё иначе, низкие осенние
облака проносятся над головой, скрывая драконов в своём ветре.
"Силой своего мира я открываю ей жизнь!" - торчит он от своей
экзистенции: "Я благодарен ей, ведь она попыталась понять
меня. Она приняла мою горькую энергию, разве что горького
вкуса её не поняла." Он бредёт по промозглому кладбищу с
фотографией в левом внутреннем кармане, на этом фото она
вышла не плохо. Он сфотографировал её на концерте, на том
самом, где завязалась тупая потасовка. "На БИС, чёртов
Грайндчел! На БИС, чёртов Грайндчел!" - в тот же день
Волосатого увезли на скорой. А они поспешили к своим
приятелям на съёмную квартиру, взяв две бутылки портвейна и
винстон лайт. Он был пьян, как гот, и счастлив. Что-то
произошло, и она теперь не с ним. Ему нужно избавиться от
любви к ней. Он живёт в другом мире, совсем не
предназначенном для эмо-девочек. Это холодный, тёмный,
шизофренический мир. Его лицо тронула нездоровая улыбка
маньяка, а в правом кармане у него лежат ножницы и клей.
+ + +
"На кладбище хранится прах похороненных (иногда это не были
мёртвые). На старых кладбищах прах - тела истлевшие в земле
до ужасной формы. Таких кладбищ много... Много кладбищ
новых, таких , где хоронят постоянно. Там трупы не разложились
до непознаваемой формы, земля ещё не покрыта травой и
укрыта венками. Свежие могилы. Сырая земля.
Фотография любимой будет на одром из памятников, она
потеряется среди других памятных фотографий. Кладбище будет
забирать её жизненное тепло, она будет тускнеть ото дня в день,
она будет умирать. Земля нальёт её жизнь своим холодом.
Я буду приходить на могилу, я буду поминать свою любимую.
Ей было лучше умереть. Смерть лучше для неё, лучше, чем
жизнь. Холод, могильный город.
Когда будет ночь. Что же делает моя хрупкая любимая девушка
на кладбище одна в это время суток? Лунный свет каждый раз
спрашивает у неё, почему она мертва. Но она не верит ему, она
думает, что ещё жива.
Страшно быть на кладбище одной.
И этот страх вырвется с могильного города и наполнит её сны.
Кладбище недалеко от селения. Голоса и звуки жизни доносятся
до моей любимой девушки, которая одна в могильном городе.
Посещали мы её дом будущий " - он отыскал милую могилку,
аккуратно обрезал фото ножницами и аккуратно приклеил его
поверх имеющегося. Когда он возвращался назад, то его охватил
ужас, ему казалось, что полчища мертвецов следуют за ним, от
того вороны так раскаркались. И он прибавил шагу.
Её волосы и запах! Она та самая, что ему нужна.
Она та самая труЪ-эмочка - прекрасная половина его
труЪ-готической депрессии. Она пыталась говорить с ним, и
он верил, что она не мертва. Она может меняться, в ней есть
жизнь. Но в нём-то её уже нет! Он говорил ей о том, о чём ей
никто не говорил, и не скажет. Теперь всё иначе, низкие осенние
облака проносятся над головой, скрывая драконов в своём ветре.
"Силой своего мира я открываю ей жизнь!" - торчит он от своей
экзистенции: "Я благодарен ей, ведь она попыталась понять
меня. Она приняла мою горькую энергию, разве что горького
вкуса её не поняла." Он бредёт по промозглому кладбищу с
фотографией в левом внутреннем кармане, на этом фото она
вышла не плохо. Он сфотографировал её на концерте, на том
самом, где завязалась тупая потасовка. "На БИС, чёртов
Грайндчел! На БИС, чёртов Грайндчел!" - в тот же день
Волосатого увезли на скорой. А они поспешили к своим
приятелям на съёмную квартиру, взяв две бутылки портвейна и
винстон лайт. Он был пьян, как гот, и счастлив. Что-то
произошло, и она теперь не с ним. Ему нужно избавиться от
любви к ней. Он живёт в другом мире, совсем не
предназначенном для эмо-девочек. Это холодный, тёмный,
шизофренический мир. Его лицо тронула нездоровая улыбка
маньяка, а в правом кармане у него лежат ножницы и клей.
+ + +
"На кладбище хранится прах похороненных (иногда это не были
мёртвые). На старых кладбищах прах - тела истлевшие в земле
до ужасной формы. Таких кладбищ много... Много кладбищ
новых, таких , где хоронят постоянно. Там трупы не разложились
до непознаваемой формы, земля ещё не покрыта травой и
укрыта венками. Свежие могилы. Сырая земля.
Фотография любимой будет на одром из памятников, она
потеряется среди других памятных фотографий. Кладбище будет
забирать её жизненное тепло, она будет тускнеть ото дня в день,
она будет умирать. Земля нальёт её жизнь своим холодом.
Я буду приходить на могилу, я буду поминать свою любимую.
Ей было лучше умереть. Смерть лучше для неё, лучше, чем
жизнь. Холод, могильный город.
Когда будет ночь. Что же делает моя хрупкая любимая девушка
на кладбище одна в это время суток? Лунный свет каждый раз
спрашивает у неё, почему она мертва. Но она не верит ему, она
думает, что ещё жива.
Страшно быть на кладбище одной.
И этот страх вырвется с могильного города и наполнит её сны.
Кладбище недалеко от селения. Голоса и звуки жизни доносятся
до моей любимой девушки, которая одна в могильном городе.
Посещали мы её дом будущий " - он отыскал милую могилку,
аккуратно обрезал фото ножницами и аккуратно приклеил его
поверх имеющегося. Когда он возвращался назад, то его охватил
ужас, ему казалось, что полчища мертвецов следуют за ним, от
того вороны так раскаркались. И он прибавил шагу.